Pane di polenta

Mario è entrato deciso, con quell’aria di chi in un luogo sente tutta la familiarità e il calore, con il volto rilassato di chi sta ritornando, di chi ha ancora la buona abitudine di lasciare un buongiorno insieme al suo sorriso.

Chiuso nel suo cappotto color havana, con l’eleganza che solo certi uomini sanno ancora indossare, ha iniziato a raccontare del suo pane di polenta.

Dentro a quegli occhi piccoli che luccicavano ed esprimevano ancora tutta la gioia e la devozione per una crosta profumata, si potevano intravedere gli scorci di una terra, le sue abitudini e le tradizioni ancora ben ferme.

Si leggeva in maniera chiara di come, in tempo di guerra, lavorare al forno fosse una benedizione, una salvezza, per un bambino di 12 anni. Erano mesi che attendevo l’autunno per poterci provare.

Mesi che aspettavo che le cime si facessero gialle e il caldo abbandonasse le sere per portare in tavola una polenta fumante, per poi tenerne un po’ da parte  e provare a replicare il pane di Mario.Per tutta l’estate ho cercato notizie e ricette, ho sfogliato libri, annotato particolari, ma senza grande successo. E in questa ricerca divertita e un po’ inusuale mi ha tenuto compagnia Daniela, che come me era rimasta affascinata dal racconto sentito di quell’ometto.

Alla fine di questa storia ho deciso che la ricetta di Mario avrebbe preso a camminare da sola, senza canovacci, nè infarinature, senza alcun copione definito, esattamente come lui si era presentato a noi con la sua storia.Questo pane di polenta è il mio omaggio a Mario e tutti gli uomini che hanno perso in fretta la loro infanzia, ma che non per questo hanno dimenticato la gentilezza, alle persone che sanno ancora capire il valore di un gesto semplice e rivoluzionario come mettere le mani dentro la farina o dentro la terra, a chi sceglie ogni giorno cosa portare in tavola, cosa non comprare, a cosa rinunciare.

Buona settimana, Manuela