On air:”Questa piccola magia- Carmen Consoli”
È arrivata in fretta l’estate con i suoi giorni pieni, il caldo furioso che fa terra bruciata e asseta le piante, dentro i raggi violenti del sole i verdi hanno perso vigore ai lati per smarrirsi in un giallo sbiadito. Non è stato facile lasciarsi andare a questa condizione, immergersi nel torrido agosto e portare avanti i lavori iniziati: l’orto e il frutteto a distanza di settimane sembrano ancora come ingeriti in una dimensione irreale, immobile.
On air:”Dead meat- Sean Lennon”
È durata poco la sensazione di pace portata dalla primavera e dai suoi verdi leggeri, in breve tempo il bosco ha colmato ogni spazio tra i rami vuoti e la terra nera, l’orto è una giungla di equiseti e foglie di melissa: in qualche modo, non so bene perché, osservo il paesaggio studiandone le sfumature, alla ricerca di un accenno a una stagione che sarà, lontana dal fissare negli occhi i colori che realmente appartengono a questo periodo.
On air:” Le stelle di giorno- Bianco”
È il primo sfalcio dei prati, il maggese steso al sole rende giustizia alla nostra voglia di pace; l’aria si è fatta calda, avvolge le stanze, nelle prime ore del pomeriggio raramente spendiamo il nostro tempo fuori casa, ma ci rifugiamo all’ombra dei muri freschi, dietro le ante già socchiuse della sala da pranzo.
Tra la terra si insinua l’odore di una giovane estate: poco ancora e la primavera verrà spazzata via dal canto effimero delle cicale.
Il colore che amo di più è quello sulle tue guance alla fine di una corsa, lo stesso che sorge tra le dita rugose della collina, radendo a zero il silenzio.
Un colore lungo quanto i respiri, che si prende il cielo e ne fa un’immensa coperta di petali arricciati.
Il colore limpido della gioia, che scorre come acqua dentro agli occhi, o quello delle ombre morbide, che si nascondono lasciando solo il contorno di quello che siamo.
“Buon giorno”, disse il piccolo principe.
“Buon giorno”, disse il mercante.
Era un mercante di pillole perfezionate che calmavano la sete. Se ne inghiottiva una alla settimana e non si sentiva più il bisogno di bere.
“Perché vendi questa roba?”, disse il piccolo principe.
“È una grossa economia di tempo”, disse il mercante.
“Gli esperti hanno fatto dei calcoli. Si risparmiano 53 minuti alla settimana”.
“E cosa se ne fa di questi 53 minuti?”.
“Se ne fa quel che si vuole…”.
“Io”, disse il piccolo principe, “se avessi 53 minuti da spendere, camminerei adagio adagio verso una fontana…”.
Antoine de Saint-Exupéry
Se avessi 53 minuti, li dedicherei alle perdite di tempo, all’esercito delle cose inutili, all’attimo tra il giorno e la sera, quando il sole sembra far bruciare l’intero profilo della collina e la luce per un attimo diventa blu.
Se avessi 53 minuti, mi godrei l’otium senza un fine, i silenzi senza interruzioni, le televisioni spente, i libri socchiusi, che fan da coperta alle matite smozzicate, perchè il vero inverno è fatto di persone senza fantasia.
Se avessi 53 minuti, li passerei a rammendare i vestiti consumati sulle ginocchia, a regalare abbracci senza un perchè, a scrivere le parole sulla sabbia e ad ogni onda ricominciare.
On air: “Tell it like it is- Aaron Neville”
A sei anni il caldo si risolveva in una bottiglia di sciroppo e nella forza delle nostre mani.
Un batticarne, uno canovaccio pulito e qualche cubetto di ghiaccio: la granita rappresentava l’antidoto perfetto contro certe linee d’ombra impossibili da superare nei pomeriggi di luglio, contro gli imprevisti e i suoi strascichi sul cuscino, contro la noia data dalla nostra immobilità, vittime com’eravamo del solleone e di quelle incertezze che solo l’estate e la fanciullezza possono farti sentire così vive e prepotenti.
On air:” Il bacio sulla bocca- I. Fossati”
C’è un tempo per le parole, i pugni stretti, le mani stanche. Il tempo della lotta, sospesa e funambolica, con le tue ceste di desideri sulle spalle, pronte a crollare al primo passo falso.
Un tempo rapido, fatto di respiri impercettibili, affannati, sincopati.
Tempo di luce densa, coprente, di istanti accumulati nei cestini, sotto la scrivania, insieme alla carta straccia e ai racconti mancati.
E poi c’è il tempo buono, contato piano, sulle dita della mano.
Quel tempo morbido dove si può immaginare e ripartire. Il tempo dei respiri lunghi, delle parole nuove, della calma inattesa, il tempo del destino, che ti suona alla porta e ti fa abbandonare tutto il resto.
La mia prima volta col formaggio fatto in casa è stata anni fa, sette per l’esattezza: mi godevo i primi abbracci con n.1 e i nostri pomeriggi insieme. Avevamo lo spazio per un’attesa e la rottura di una cagliata, fra un pasto e l’altro.
N.1 è cresciuto e il tempo ha cominciato ad accelerare: a discapito di tutta la calma del formaggio fatto in casa, i miei ritmi si sono fatti densi, ingestibili, ho parlato ancora di come fare il formaggio ai piccoli alunni delle scuole, poi il distacco.
Ma alle passione puoi dire no solo per un po’: prima o poi ritorna quel desiderio, ed è già tempo di ricominciare.
Per la realizzazione del formaggio fresco fatto in casa, non avrete bisogno di fuochi d’artificio, ma solo di calma e tempo e una buona lettura di base sull’argomento.
Molti degli utensili necessari, si trovano in ogni comune cucina.
Per le letture, la mia scelta è caduta su il “Formaggio fai da te”, un libro valido e semplice, di facile interpretazione. In rete, si possono trovare alcune ricette ben raccontate: una tra queste è quella di Ida.
Concordo con lei sul divertimento e sulla gestione degli scettici, che sembrano essere tra noi solo per sminuire queste operazioni di fai da te: il formaggio è delicato e ha un sapore di latte che vi potete scordare di trovare nei formaggi confezionati e, poi, volete mettere la soddisfazione di poter dire “Questo l’ho fatto io!”?