On air:”Le vele- La Municipal”
Febbraio è rimasto incerto dietro i rami spogli.
Giornate di primavera non prevista si alternano a qualche raro momento invernale, allo stesso modo io cerco di alternare pomeriggi quieti a lunghissime giornate di lavoro.
Solo in pochi momenti la luce ricorda quella dell’inverno: bianca, ovattata, evanescente.
On air:” Quello che mi manca di te- Diodato”
C’è una luce nel paesaggio invernale che illumina lo sguardo come fosse fuoco.
Brucia e rigenera, scalda e avvolge quanto l’attesa della primavera.
Nelle domeniche più leggere conquistiamo uno spazio tutto nostro: fuori nei boschi o in cucina, è come se anche noi entrassimo a far parte di una cornice, una scena di cui siamo parte viva e integrante.
Non come spettatori, ma come protagonisti di una rappresentazione capace di strappare sorrisi e lacrime.
On air:”Fireworks – First Aid Kit”
Non l’avevo immaginata così la mia pausa dalla vita quotidiana, il mio primo viaggio alla fine della stagione qui in agriturismo: avevo previsto scenari orientali, sabbia fine e pochi vestiti addosso. Ma ultimamente ammetto di aver perso qualsiasi capacità di pianificazione, un po’ perché la vita -come dovrebbe essere- va da sé, un po’ perché le cose in questi mesi sono cambiate più rapidamente di quanto non lo abbiano fatto fin’ora.
On air_:”Piccoli peccati- Dimartino”
Cadono i ricci, si abbandonano senza paura, il tonfo, sulla terra, è quasi muto. Il bosco ascolta i nostri passi rompere i rami secchi, lo sforzo lungo il pendio, il rumore delle castagne fatte ripassare tra le mani come sabbia troppo cresciuta.
Anche gli alberi dei meli risultano quasi spogli, rimane qualche frutto svuotato dalla perizia dei calabroni, o qualche melina troppo piccola, che si lascia dondolare sulla parte più giovane del ramo.
On air:”Quello che siamo diventati- Motta”
“E finalmente senza spiegare niente e senza dire come siamo stati,
ci togliamo i vestiti davanti a quello che siamo diventati.
F.Motta
L’ho sentito arrivare questo giorno, l’aspettavo come si aspettano le cose belle, l’ho sentito sulla pelle come l’aria più fresca che scende dal bosco ed entra a farti un saluto dalle finestre aperte.
Settembre ha ancora lo stesso sguardo, gli occhi limpidi, le sere tiepide, morbide come lana sulle guance, i colori vibranti accennano appena una distanza dall’estate.
Perché niente è cambiato, anche se tutto sembra diverso.
On air:”Coprifuoco- Le luci della centrale elettrica”
“…arriverà la pace inaspettata e benedetta / come ogni sera sarai stanca morta / saranno tutti inginocchiati in direzione del Nord America / del nord Italia o della Mecca / chiuderai gli occhi per vedere fuori / l’inverno più mite degli ultimi diecimila anni / quei quattro alberi i tuoi santi protettori / e tua madre la madonna degli affanni…”
Ogni stagione nell’orto ha un suo colore predominante, una nota che spicca nel verde liquido degli alberi. Luglio è rosso: le nuove fragole, i lamponi, i pomodori e i peperoni.
Ogni verdura o frutto sembra voler raccontare il calore del sole, scopre le carte, si leva gli abiti, abbandona ogni indecisione per una tinta più sincera, quasi ardente.
On air:”Chissà dove sarai- Motta”
Il bosco ha già preso l’aria seria di giugno: i rami si son fatti fitti, è difficile distinguere il sottobosco che solo qualche settimana fa copriva come una coperta le radici degli alberi.
Non si tratta di noncuranza, la primavera ti esplode così tra le dita, come gli eventi o la vita stessa, scoppia tra i rami, tra le ombre guadagnandosi spazio; è un sentimento più che una stagione: scostante e variabile, muta continuamente colori e disegni, rovesciando le sue carte sul terreno ancora umido.
